Les enfants se figurent la mort comme une accumulation

d’ombres entre les arbres : une cachette

pour tout ce que les adultes ne peuvent nommer.

Pourtant, ils se pressent pour ne pas manquer le rendz-vous

au fond des bois, au point de rencontres des lignes parallèles,

là où tout est modifié de son propre

élan – modifié même si nous disons transformé –

lévrier en chevreuil, rires en peau et os.

Et personne ne survit à la chasse : bien que les hommes rentrent

en groupe de trois ou quatre, le visage rendu inexpressif par le froid,

ils n’atteignent jamais vraiment ce qu’ils semblent être,

laissant au cœur de la forêt une tournure de phrase ou

une chanson de leur enfance, penchés sur la proie qui tressaille,

ils attendent, tandis que leurs couteaux transpercent le sang,

comme du beurre ou de la soir, que leur cœur s’arrête.

John BURNSIDE