Illumination

L’écureuil a tourné vers le ciel

ses membres parcourus par les lésions internes du réel

en une pose convulsive, ou plutôt sensuelle.

Qui, à corps perdu, se jette dans l’automne cristallin ?

Un thermomètre fiché dans les veines, fiché à la fenêtre,

fait grimper les feuilles comme des panthères,

les fais sauter à la hâte dans l’autre moitié perdue du rêve.

Qui, brusquement de ton corps extirper, rejette le néant ?

Le langage disparaît dans l’eau. Le vent emporte les idéogrammes.

Encore une histoire avec un auteur mais sans lecteur.

Ce regard vert, une fois là, est souffrance.

Chaque année le dernier sein excisé

se balance, écoute, telle la succion sans âme du nourrisson, la nuit s’éloigner. Quelqu’un, une fois de plus, fut disloqué en temps.

Être assis sous un arbre à la signification bleu-vert,

comme cramponné au froid, aux erreurs commises.

Yang LIAN